Sanación

Sangre y entrañas
fango ematoso,
sangre y tierra,
cuerpo y sensación.

Dentro,
se libra una batalla,
tan solo miro y siento,
sólo observo,
mi cuerpo es arena
preso de las fuerzas,
yo no quiero.

No hay más que espera,
no hay más que escucha,
para que la cura llegue
y la luz se abra paso
y descomponga el coágulo.

Si yo quiere,
los órganos se petrifican,
se tensan y revienta,
se secan y mueren.

No hay más que escucha
y entonces,
la luz penetra
el pesar profundo de adentro.

Shavasana

No voy a ninguna parte
solo pastoreo la tierra,
recorro el viñedo
de ida y vuelta
recolecto las uvas maduras
los ojos iluminados
simplemente a la espera
del azar.

Me siento,
no voy a ninguna parte,
solo siento el peso de los días,
no quiero saber de pasado ni futuro
solo el destello que relumbra,
los miembros sueltos,
yo no quiere nada,
no quiere siquiera sostener
sólo fundirse con la tierra,
que ella sostenga,
que ella devore y anule,
que ella reintegre y reconcilie,
quiere sentirse soportado,
sostenido,
saber del no-esfuerzo,
morir por un instante
para despertar aliviado,
vivir como un muerto vivo,
sin esperar nada,
vacío,
aliviarse del peso de la historia,
desasido del peso de las generaciones,
en paz en el ojo de agua,
redimido en la nada
del silencio anterior a la palabra,
en la energía primordial
impulsora de la profusión de formas,
antes de lo visible,
en la oscuridad en la que relumbra
un instante.

Suelto los miembros
sabio cadáver,
luminoso cadáver,
me recuerda el cuerpo
y el peso de lo existente,
muero para renacer aliviado
hado incomprensible
fluyo no queriendo,
no asiendo,
simplemente tendido,
hundidos los pies en la tierra.

"El caballo de Turín" de Béla Tarr

¿Por qué tanta oscuridad?, padre? Impaciencia y desesperanza... La semana ya no es más de siete días, son seis marcados por el lento transcurrir del trabajo imposible por la tormenta, cuando todo está manchado por la degradación de quererlo poseer y adquirirlo, todo. No más agua, no más fuego... Sed y oscuridad, y una pregunta inevitable durante la semana sin descanso: ¿De qué se trata todo esto, Padre?. La semana ya  no tiene ritmo, lo divino ha abandonado al mundo humano y no hay ya descanso, sólo el incesante ir y venir de los días; tormenta y viento resistiendo al cotidiano esfuerzo humano. En blanco y negro, el viento no cesa, siempre presente como expresión de una posibilidad apocalítica, haciendo presente el fin. La última gota de agua... La última brasa... La oscuridad no sólo afuera, en el mundo, sino adentro, en casa: la casa desgarrada por el vendaval. Hambre y desolación.

T(edio)iempo detenido.
Los objetos desnudados por el ojo preciosista (des-velados en el tiempo del movimiento demorado: artilugio fotográfico). Contemplación pura: extrañamiento. Y la pregunta: ¿De qué se trata todo esto, Tarr? Los objetos ganan vida y reflejan el estado de ánimo, de quien los toca y los mira, de quien trata con ellos: espejos del alma, revelación de la casa. Texturas y juegos de luz... Cada elemento redimido de la muerte, amén de la imágen, se vuelve sustancial: en el límite entre la vida y la muerte de quien lo toca y lo mira, de quien lo usa y lo saborea. Tan grave, tan humano, tan apreciado, cómo habrían de saberse el último sorbo de saciedad y el último destello de calor. Salvados por la imagen, ganan la realidad de lo que mantiene con vida: los objetos se animan. Llegan a ser más que un mero "eso", "aquELLO".

Y el caballo, ese sí, llega a ser un "tú", que padece la misma zozobra que en casa. Tan humano el tedio, como la impaciencia y la desesperanza, la sed, el hambre. Se reconoce la humanidad, precisamente en la tormenta, en la oscuridad: en el peligro de que el fuego nos abandone, en la crudeza, quizá por exceso de humanidad. El coeficiente de humanidad se incrementa, tanto como se pueda despreciar lo humano para abrirse a lo más que humano: lo sagrado y lo natural, o animal. Así Nietzsche, permaneció en silencio por dos días luego de ver cómo un cochero golpeaba impaciente a su caballo y aquél, se aferró al cuello del animal para detener la brutalidad sollozando.

Somnolencia del cielo

En las antípodas

de la luz y el alba,

un azul profundo.

La pupila nublada,

la córnea ahogada

en el agua,

el cristalino desgarrado

por el viento:

agoniza la forma.

El ojo despierta

aletargado,

no acierta a definir

los límites,

y los labios,

no pueden proferir

el sonido

de un nombre.

Tras la ventana

el refugio abriga,

y a la distancia,

el oráculo calla

lo que se oculta,

tras la luz.

Precipitadas las gotas

en el cristal,

el color se eterniza

sin objeto y sin figura,

juego de espejos

donde lo sólido

vuelve a su evanescencia

infinitamente.

Agua y bruma,

noche del día,

silencio de la forma:

pura escucha

del atisbo.

Adentro,

en el silencio,

ojos inundados

de azul noche

pétreos labios,

la figura desfallece

y alumbra

más que la fiel nitidez.

El azul celeste

sucumbe

en la niebla,

y vencen las sombras

al mediodía.

Pasos de caminante vacío

no naufragan más

en espacios innúmeros,

adentro

arde el contraste

ausente

en la luz cegadora.

Quietud de la noche

sosiego de madrugada:

los claros citadinos.

Temazcal

Al Señor escultor de Montañas y su lugar 

(Tepetl-Postecqui-Tlán),

a los ancestros y maestros,

a mis guerreros de camino.

Atrapado en el pesar oscuro
de los trabajos y los días,
preso de la negrura lineal
que asciende por la pendiente de Sísifo, 
no sé de la renovación
ni de la calidez mágica de la caricia,
no recuerdo el misterio del contacto, 
tan solo la rueda que se atasca
en soledad profunda.


Casa del aliento
                                                        ¡Oh Temazcalli!
pétreo loto floreciente,
en ti la sombra es luminosa
y el lodo se purifica,
fuego y agua
                                                    ¡Atlachinolli!
reconciliación de opuestos;
la mezcla de la vida y su secreto
                                                ¡Ome-teotl!
dos energías. 


Entro, 
atado y enlodado,
salgo renacido de los elementos
por la alquimia: agua, fuego, aire y tierra.


Asciendo, 
no me clavo más en la contracción
de rueda detenida,
expansión aligerada en celebración,
rito festivo en comunión.


Temazcalli,
no es la negra línea que desfallece,
es la luz del calendario,
el ritmo de los tiempos, 
el contrapunto fulgurante,
y vuelve cada luna llena 
a veces llega con la luna nueva
a veces con la creciente,
pero nunca mengua. 




[Publicado en Radiador. Fanzine Digital de Literatura, No. 8
http://issuu.com/tallerdesensibilizacion/docs/radiador_-_no.8]

"Liverpool" de Lisandro Alonso

La frialdad del clima penetra hasta los huesos. El paisaje describe las relaciones humanas marcadas por una naturaleza agreste.

El frío penetra las fibras más íntimas y conduce a los seres humanos a una lógica de confinamiento, manteniéndose en el límite del lenguaje. Las circunstancias de la vida, la vejez o una enfermedad mental, atan a una morada liminar en la que las relaciones se revelan obstruidas por la deslumbrante claridad del blanco de la nieve, que se resiste al movimiento de verticalidad de los pasos; el tránsito y el desplazamiento llegan a ser muy penosos. La blancura, su frialdad enceguecedora, hace tan pesados los pies que como piedras de río --esas tan claras-- mantienen al individuo prendido de zarzales espinosos y rocas ásperas.

La imagen revela el gesto, algo a lo que no estamos tan habituados en el cine, el argumento y el discurso son lo de menos; lo que importa es la puesta en escena del cuerpo, su posibilidad expresiva y la insinuación del deseo más profundo en el rostro. Aquello que habla al que está ante la pantalla es el rostro, aquello que le toca es el gesto y no ya la música o las palabras reveladoras del sentido de la vida. Paradójicamente, la película nos lleva al límite del lenguaje verbal; afirma en la imagen que el lenguaje también es gesto, que el cuerpo es lenguaje. Implica un reordenamiento de lo sensible pues marca una diferencia de estilo que nos hace ver de otro modo atendiendo no ya al discurso, sino al rostro.

El drama --y habrá que cuestionarse si es un drama, puesto que los personajes lo viven como un destino sin llegar a vislumbrar otra posibilidad de estar y ser, porque no pueden decirse cuan absurda es la rutina del trabajo y el confinamiento al que los obliga el clima que profundizan estando más acá del lenguaje-- reside en que los personajes son alérgicos al lenguaje verbal; en la imposibilidad de tocar al otro con las palabras; en la renuncia a aclarar una vida y ponerse al tanto de lo que ha vivido el otro en tantos años, lejos del lenguaje verbal imposible narrar una historia y dar cuenta de uno mismo ante el otro, rendidos a ser sujetos no adviene el deseo porque no se lo asume.

Hay pues, un doble juego en este planteamiento fílmico: por una parte, hacer ver lo no-dicho verbalmente al nivel de la imagen con la centralidad del gesto, la propuesta sería ver de otro modo; mientras tanto, al nivel del relato y el drama de las vidas presentadas, la fuga existencial que subyace a la alergia del lenguaje verbal que conduce a los seres humanos a la lógica del confinamiento y a la soledad en la que el paisaje es gris, seco, agreste, áspero y rocoso, debido a que no hay otro que lea el gesto --a no ser el espectador que está detrás de la pantalla y nada puede hacer por el personaje destinado a la soledad. Es posible que Liverpool sea un grito de auxilio, una llamada de atención, para una humanidad presa de la imagen que no sabe ya como leer el gesto y lo que éste expresa, que ha olvidado la riqueza, la dicha y el amor que implica dirigir la palabra al otro.

Instante

Punto suspendido
cigüeña monópeda:
sin antes,
sin después.


Viento vital
destello que relumbra
rayo cegador:
conmoción.


Átomo solitario,
jade precioso
sin engarce,
dije sin suspenso.


Relámpago
                              que exalta
voz
                              que sobresalta
éxtasis
                              que rasga tiempo.


Hiato en el tejido
sueltos los hilos,
alhaja huérfana
                              brilla
en el agujero del tiempo,
en el ocaso del tiempo.


Engastado el tiempo,
amaneciendo eterno.